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    Em seus dedos dançavam a coluna de luz que se propagava na escuridão da noite, a única luz capaz de cortar aquele manto expeço entre as árvores. De noite era mais como se os troncos grossos e curtos tivessem se tornado mais sombrios e a terra úmida e fofa se liquefizesse por completo tornando a imagem em um pântano de confusão, medo e dor diluído no ar. Era só um jogo das partes da mente que se podia se enganar. No alto só se podia ver a lua por pequenas falhas na folhagem. Era como se noite cheirasse à morte e chamasse a tristeza.

    Ele desligou a lanterna e fechou o livro que lia. As folhas, cheias de tinta, impressas em uma maquina em algum lugar que não importava mais estavam molhadas pelas gotas salgadas das lagrimas que percorriam aquele rosto jovem. Elas, as lágrimas, desciam pela sua pele deslizando e  a cada milímetro que se locomoviam puxadas pela gravidade faziam a aura de seu corpo pesar, como se a mesma gravidade das gotas exercesse uma força muito maior nos músculos. Ali, em meio a pouca luz que conseguia ultrapassar a relva, puxou outro conjunto de folhas, porém essas não marcadas pela tinta. Outros olhos não poderiam enxergar as letras que novamente os dedos dançantes construíam, mas esses os viam com perfeição. Era uma história, um conto, o último, quem sabe?

    A cada palavra, seu coração pesava como as nuvens que deslizavam sobre o chão e a folhagem morta já caída ao chão em função do tempo. A escuridão ia tomando conta de seu coração e ele tentava expurgá-la para fora por intermédio de suas palavras, mas ela não queria sair. Talvez fosse parte da luta eterna que o coração trava dentro de si entre o consciente do sofrimento e o inconsciente da felicidade, sempre em busca de um equilíbrio que nunca se é encontrado.  As palavras acabaram e as folhas haviam se terminado. Estava pronta mais uma obra que deixaria a cicatriz do tempo não somente exposta em sua pele para quem vice com os olhos, mas também as do coração visíveis somente para quem é fardado pelo destino a ver e sofrer. Aquelas palavras significavam algo cujo significado ele não conseguia decifrar mais, pois tudo o que queria dizer ainda estava dentro dele. Temia que suas palavras não fossem o suficiente para expor tudo aquilo que o aprisionava por dentro.

    Escondeu com as mãos o rosto, como as crianças que choram em frente a todos, mas ainda assim se escondem atrás da parede indestrutível de suas mãos. Era na tentativa de conter a dor e as lágrimas, mas não conseguiria. As folhas à sua frente – molhadas por aquelas gotas de tristeza – o perturbavam. Levantou-se e gritou, gritou tão alto e fundo que a própria noite o olhou, com pena. Amassou as folhas e deixou com que elas deslizassem pelo ar e tocassem a terra. Estranhamente, elas estavam em frente ao pequeno encosto de pedra a qual ele havia se apoiado. Ele se ajoelhou sem conseguir sentir mais seu corpo, a gravidade havia se extinguido. Ele tocou as letras da lápide a sua frente lentamente com a alma em desespero. Por minutos, parado ficou com a mão sobreposta à lápide apenas olhando.

    Os únicos movimentos viam de seus olhos que piscavam a cada vez que uma gota a mais desabrochava e se desprendia de sua pele, se perdendo no ar escuro da noite, levando junto a si cada sopro de vida que lhe restava entre suas células. Sua imagem desaparecia junto à noite, suas células e músculos deixavam com que a quase nula luza do luar atravessassem sua essência.  Enquanto os últimos minutos da noite iam se definhando pelo tempo, o corpo sólido do rapaz que passara a noite a escrever e chorar ia perdendo a sua imagem, até a noite encontrar seu fim a luz do sol que tocou o resquício de cores que ainda possuía e tomou por completo sua solidez, transformada em nada que se pudesse perceber com os glóbulos oculares do corpo.

    O calor do sol ainda era inexistente no início da manhã da manhã turva e com cheiro de terra molhada. A neblina que havia encoberto tudo que se podia encontrar próximo ao cemitério ainda estava presente e mais expeça a cada segundo. Por isso, a única percepção possível talvez fosse a dos distantes passos delicados, porem melancólicos de quem caminhava em direção a alguma lápide. Cortando as moléculas de água suspensas no ar, com seus cabelos castanhos claros e a fisionomia da morte - morte está que atinge indiretamente por outro, destruindo as partes de quem a pessoa mais se orgulha, os sentimentos ao qual mais se procura preservar. Ela chorava, mas procurava manter seus olhos encobertos pelos óculos escuros que permaneciam discretos usados em conjunto ao negro das roupas que ela vestia.

    Nas mãos as flores negras e brancas se misturavam em um buque fúnebre que fora colocado com carinho em frente à lápide que sinalizava onde o seu coração havia sido sepultado. Os joelhos delicados tocaram a terra fofa ao mesmo tempo em que, do céu, as gotas caíram fortes e grossas molhando-a e a tudo com a frieza e tristeza que apenas as chuvas dos cemitérios podem carregar. As mãos alisaram a pedra da lápide onde as letras se formavam e com a boca seguiu as escrituras proferindo as frases que ganham sentido apenas após a visita inquietante da morte.

    -Porque em pessoas como ele que foi em quem Deus lançou a maldição de amar. Aqui jaz quem com a alma escrevia.

    A última lágrima caiu e se confundiu com a chuva. A amada se levantou do tumulo de quem amou e deu as costas. Preferiu olhar para o chão, com medo de olhar para frente e não vê-lo sorridente ali, pronto para abraçá-la e beijá-la. As pernas agora se encontravam presas pela gravidade que impede com sua força inconstante o ser de se movimentar quando mais precisa fugir de sua melancolia. Percebeu as folhas que roçavam em seus pés pedindo-lhe atenção. Ela as pegou molhadas e as juntou, formando o conjunto branco e ligeiramente grosso de papeis escritos pelas mãos cuidadosas de quem escreve. Ela simplesmente se sentou, apoiando-se na lápide, e passou a ler. Lia, lia e sorria, sorria e chorava, chorava e pronunciava as palavras que formavam frases, que formavam parágrafos que formavam aquela ultima história que no fim dizia que por mais que não queiramos, existem coisas que precisamos deixar ir, porém sempre haverá algo que permanecerá em nós de alguma forma, forma essa que nem o tempo pode dissipar.

    -Você sempre me foi o suficiente. Nunca houve o que temer.

Por Pedro Nunes Rodrigues

Memórias

Jaz dito nestas flautas dengosas,
Violões, sinos, harmoniosas:
“Já morto neste solavanco,
Definhando-me os doces,
Os sentires, amores.
Sorte é quem tem
Fiel afago,
Pois em leito
Lembranças.
Passo.”

Por Pedro Nunes Rodrigues

Apenas um sonho

Seus olhos não pareciam os mesmos. Ela via tudo de apenas uma cor. Uma única cor. De início, era tudo preto, tão preto que nem ao menos distinguia os objetos á sua frente. Aos poucos, a tonalidade do ambiente foi se modificando, até ficar como uma antiga foto preta e branca. Era um equilíbrio perfeito, dando ao ambiente em perfeita harmonia. Caminhou entre o jardim em que se encontrava, notando que era a única forma que possuía cor. Havia alguns bancos de madeira espalhados homogeneamente, junto á algumas árvores organizadas como um círculo. Para completar, centenas de flores de pétalas diferentes, no entanto, todas com uma coisa em comum: a cor, ainda eram todas negras. Aos poucos, ela sentiu o que parecia a saudade e em seguida, a esperança de voltar ao seu mundo antigo. Junto àquela emoção, o ambiente também começou a ser recheado com um verde, aquele verde belo das folhas da árvore, do caule das plantas e da grama rala. Voltou a caminhar pelo grande jardim, circulando as árvores e tentando encontrar alguma outra pessoa. Tentava acordar do seu sonho. Ou pelo menos, achar algum sentido para ele.

Seus pés bateram de modo desajeitado em uma raiz, fazendo com que a menina caísse sobre a grama macia. Não se machucou, mas ouviu algo como um trovão quebrando o céu e em seguida, a cor marrom preencher o ambiente. As árvores possuíam as cores completas e os bancos pareciam mais vivos, até mesmo mais resistentes. Levantou-se, percebendo que nem mesmo com o susto da queda havia sido acordada. Foi até um dos pequenos bancos, sentando-se no mesmo e encolhendo de modo que pudesse abraçar os próprios joelhos. O único som ouvido até então era o do trovão e nada mais. Era como se estivesse em um silêncio profundo que nem mesmo sua respiração conseguia quebrar. Tentou falar, mas não conseguiu. A fala não era algo que pertencesse àquele lugar.

Começou a se sentir sozinha, como se fosse á única no mundo. Como se o apocalipse finalmente tivesse chegado. Levantou-se com os olhos cheios de lágrimas e foi caminhando até o que deveria ser um caminho de pedras. Parou sobre um quadrado de granizo, ficando sobre ele e pensando se deveria segui-lo. Talvez possuísse alguém em seu fim. Uma lágrima escorreu pela sua bochecha e pingou sobre o local, liberando o que deveria ser a cor cinza. A sua solidão. Todo o granizo se preencheu com aquele tom. Era por lá que ela deveria seguir. Aquele era o seu caminho; o de quem anda só. Pulou de quadradinho em quadradinho, tentando em vão se animar e voltando para um círculo como o de antes. Mas neste, possuíam apenas rosas. Rosas brancas, sem cores. Rosas cinzas esperando algo para colori-las e tira-las daquela solidão. Ajoelhou-se ao lado do arbusto, levando seus dedos até o caule da planta prestes á tirá-la. Sentiu um espinho perfurar seu dedo, fazendo-lhe sentir uma grande dor. Porém, não era dor física. Era uma dor no peito. Era o amor ardendo em seu peito. O corte começou lentamente a sangrar, deixando uma pequena gota cair sobre a rosa que antes esperava ser. Junto á toda aquela dor chamada amor, algumas das rosas foram pintadas, tomando a cor do sangue da jovem. Mais lágrimas escorreram por sua bochecha, no entanto, elas já não coloriam nada. Ao menos seu sangue havia servido de algo. Agora, ela tinha um jardim de rosas brancas e vermelhas, todas juntas em uma perfeita harmonia.

A dor em seu peito não parava, pelo contrário, ficava ainda mais intensa. Levantou-se e começou a correr, passando de leve as costas da sua mão sobre a bochecha, tentando conter as lágrimas. Correu o mais rápido que pode. Correu até seus pés não agüentarem mais. Correu tanto que se esqueceu do machucado em seu dedo e quando se lembrou do mesmo, sua mão já estava encharcada de sangue. Agora, só havia um vasto campo de grama, com um rio há poucos metros. Usou suas últimas energias para chegar até o rio, parou na beirada do mesmo e preparou-se para lavar sua mão com água sem cor. Era tão transparente que quase não era possível enxergá-la. Aquele mundo ainda não possuía o azul. Colocou a mão sobre o rio, sem sentir nem ao menos o toque da água sobre a sua mão. Podia ver o sangue manchar o rio com toda a sua dor. Sentiu-se tonta, cansada e atordoada.

Seu corpo amoleceu e foi parar dentro do riacho, sendo engolida pela água transparente. Para sua sorte, havia conseguido recuperar a consciência á tempo de colocar os pés sobre o chão e não ser carregada pela correnteza. A água do rio passava entre seu corpo, mas não era o seu físico que ela sentia-se lavando. Todas as suas emoções foram levadas e junto delas, a sua cor. Agora, era ela quem não representava nada naquele mundo. Pensou ter ouvido o som da água enquanto a cor azul preenchia o céu e o líquido cristalino do local. Saiu de dentro do rio, sentindo suas vestes completamente secas – o que era extremamente anormal ainda naquele mundo. Ela já não possuía machucados, nem cor, nem emoções. Era apenas um corpo vazio, sem vida e com uma alma solitária. Novamente um trovão, mas nenhuma nova cor, afinal, tudo á sua volta já parecia colorido. O céu, a grama e o riacho. O som vinha do céu e eram nuvens negras carregadas de chuva. Não teve tempo de correr nem de se esconder e logo o céu desabou sobre a mesma. Agora, não eram apenas os tons que preenchiam o local, mas também, os sons. Seus passos sobre a grama, das gotas caindo sobre corpo e até mesmo de seu respirar.

Abraçou a si mesma, tentando se consolar diante da situação. Frio. Começou a sentir frio, uma sensação também nova para aquele lugar. Seu tato havia sido devolvido e aos poucos, sentia suas emoções voltarem a fluir como a água. O mesmo que havia lhe limpado, tirado todas as suas cores e dores, estava lhe devolvendo. Mas agora, ela se sentia mais viva, com o cabelo mais ruivo do que antes e as emoções mais intensas. Estava feliz por estar ali, longe de todo o mal do mundo, onde ninguém podia lhe tocar. Diante de toda aquela felicidade; daquela emoção nova para o local, notou o amarelo se espalhar, criando um sol que aos poucos sumiu com toda a chuva. O frio se transformou em calor. A felicidade em compaixão. Não se faltava mais nada naquele lugar, pois aos poucos, novas cores pareciam preencher cada mínimo objeto.

Roxo. Laranja. Rosa. E milhares de outros tons completaram o que faltava em seu jardim. Em sua vida. Outro som invadiu o local, mas não era como os outros, esse era como um chiado que incomoda o ouvido de qualquer um. Tentou não escutar todo aquele barulho e começou a ficar com medo. Fechou os olhos querendo acordar, mas não conseguia. Estava presa ali, em seu novo mundo. Concentrou-se, porém, nada aconteceu. Começou a sentir sua cabeça latejar e abriu os olhos, vendo todos os objetos á sua volta tremerem diante o som. Aos poucos tudo foi sumindo, virando fumaça. Em segundos o local estava completamente tomado pelo mau cheiro. Seus olhos queimavam e se sentia ficando surda. Seu mundo acabava lentamente, junto de toda a sua felicidade. Junto ao seu corpo, que ia perdendo os órgãos. Perdendo suas emoções. Até mesmo sua alma parecia querer fugir daquela tortura. Foi aí que tudo acabou, como se nada fosse importante, como se sua vida não valesse á pena.

Por meu grande amigo, Guilherme Scardua Dellacqua

Mar Alto

    Aos poucos a iluminada face do dia se escondia, engolida pela escuridão das nuvens. O ar úmido condensava-se as alturas do céu encobrindo o mar com a chuva grossa. Suas gotas desciam com tal velocidade que doíam ao tocar a pele. O vento - antes manso e acalente - era como navalha rasgando a pele e arranhando os ossos. A tempestade caia podendo levar fracos homens à hipotermia facilmente. E em meio as ferozes ondas, Pedro e Catarina XIII surgiam como suicidas perante a natureza sobre-humana.
    Catarina, velha senhora, pertencia ao pai de Pedro e fora passada a ele hereditariamente. Em virtude a sua idade, ela não suportaria por muito mais tempo a força do mar e do ar. Pedro tentava manter-la firme e superar as cristas. O casco – já rachado de quando fora arremessada as pedras – rangia a cada baque de cada onda. Catarina já era incapaz de suportar. A água infiltrava, o mastro se torcia e rompia e as ondas, sem piedade, investiam segundo após segundo, sem propor rendição, sem lhe dar um pouco que seja de ar para que possa respirar. A morte de Catarina não seria honrosa, lenta e nem majestosa. A última onda fora cruel, com seu tamanho mais avantajado do que as anteriores. A embarcação fora engolida completamente, voltando à superfície sem nenhum ponto ainda intacto. Pedro, impotente, se agarrava a ela, agora. Mais uma fenda fora aberta na madeira velha fazendo com que ela afundasse a bombordo em questão de segundos. Catarina XIII chorava e rangia em quanto ia ao encontro do fundo do mar.

    Pedro – lançado ao mar pelas ondas – observava o presente de leito de morte de seu pai perder as forças, derrotada e digerida pelo mar. Futuro agrado a Poseidon, agora. A deriva, o homem não possuía mais nada. Era pescador e, como todo pescador, sua sobrevivência dependia do mar e de seu modo para trafegar sobre ele. Dos dois, um havia se perdido eternamente e o outro se rebelado.
    Sozinho, ele deveria encarar o mar. Era apenas um homem a enfrentar toda a lâmina d’água rígida e impiedosa. Os paredões de mar se formavam brincando com ele, torturando-o. Em poucas ocasiões ele era capaz de por suas narinas na atmosfera inspirando com dificuldade o ar e as gotículas da chuva. Até sua respiração o torturava, pois a água salinificada adentrava por vezes em suas vias respiratórias arranhando a traquéia o que fazia sua respiração lhe causar dor mesmo que no disperso ar. Seus ossos, juntas e dedos doíam em função da temperatura quase negativa da água do mar. Nem o choro lhe era permitido, pois os olhos abertos serviriam como mais um presente para a natureza poder torturá-lo ainda mais.

    Aquele era o seu inferno pessoal. Pedro preferia uma morte rápida, porém sua vida se dissipava lentamente. A fúria do oceano era implacável e ria da dor do pobre pescador. O sofrimento o tomava, seus sentidos se perdiam. Cada elevação do mar o acertava com a força de um trem, tirando dele o ar, a vida. Mesmo sem ver, falar, ouvir ou respirar, era capaz de sentir naqueles minutos mais longos de sua vida, toda a dor que a natureza poderia lhe infligir.
    Seu corpo em escuridão plena. O ar havia se perdido por completo e líquido regia o seu lugar em quanto afundava sem lutar. Os segundos sufocantes antes do fim lhe impediram de pensar. Tudo se perdia: a consciência, a essência. O funeral seria ali, no mar, junto a sua amada Catarina XIII. Adeus Pedro; adeus Catarina.

Por Pedro Nunes Rodrigues

Soneto da devoção

Essa mulher que se arremessa, fria
E lúbrica aos meus braços, e nos seios
Me arrebata e me beija e balbucia
Versos, votos de amor e nomes feios.

Essa mulher, flor de melancolia
Que se ri dos meus pálidos receios
A única entre todas a quem dei
Os carinhos que nunca a outra daria.

Essa mulher que a cada amor proclama
A miséria e a grandeza de quem ama
E guarda a marca dos meus dentes nela.

Essa mulher é um mundo! — uma cadela
Talvez... — mas na moldura de uma cama
Nunca mulher nenhuma foi tão bela!

Por  Vinícius de Moraes

Soneto do Despranto

Soneto do Despranto

E arde o sol ao rosto deste
Desgraçado, que vida em pranto,
Sem ter esperança que possa-lhe
Desvirtuar todo este manto.

Em quanto espera lua chegar,
Assaltar toda essa mágoa
Intrínseca ao foco no olhar,
Ponderado ao modo de andar.

Quando este devaneio cessar,
Livre calma alma se tornará,
Feliz de novo estar a sonhar.

E arde o sol ao rosto deste
Graçado, por andar sobre este
Passado estorvo desgraçado.

                                                       Por Pedro Nunes Rodrigues

Última carta de amor e ódio

Ei,

    Não sei como começar isso, não sei nem o que começar a dizer para você tudo o que já foi dito, mas espero que entenda agora, isso já está além do meu controle. Eu realmente sonhei com você, realmente te quis, quis a sua alma, assim como dei a minha de livre e espontânea vontade, porém, não foi o suficiente para você não é? Ou melhor, foi até demais, não foi? Eu realmente te amo e realmente te amei, mas sofro como se minha chegada ao inferno tivesse sido antecipada pela sua simples ação de me dizer adeus primeiro. Sabe o que eu digo para você agora: “Adeus”. Um dia, tenha certeza, você amará alguém (e digo isso se referindo a uma vaga lembrança que você terá de nós) e sentira toda a dor que eu sinto nesse momento. Não sei se isso é uma previsão ou uma maldição que rogo sobre você, mas ainda quero que você saiba tudo o que fez. Muito além que as dores do corpo (como a cicatriz que você fez em meu pulso e a vontade de abri-la novamente) são as dores que você me fez sentir em minha alma, que agora, sempre estará marcada pela sua presença desconfortante e iluminadora. Todos os sentimentos que sentimos juntos foi apenas uma calmaria antes da tempestade que me sugaria para baixo do solo, e não diga que a culpa não foi sua. Tanto minha como sua é a culpa, mas agora, quem mais sofre não é você, pois quem amava mais não era você, e isso é o que te permiti seguir em frente e me deixar aqui nesse frio inverno sozinho. Você foi quem tinha trago o sol, e você o levou, me deixando apenas com um resquício de calor que ele tinha me dado. Agora? Agora eu procuro um aconchego nas lembranças que restaram, como quando estávamos em minha cama, abraçados e nos beijando e fora daquelas portas e janelas não havia mais mundo algum. Você se lembra disso? E não me diga que aquilo não foi real, pois eu só estive em seu coração em um breve momento de fúria, mas pude sentir parte da verdade quando fiz isso. Mas foi você quem quis, foi você quem quis quebrar o laço que nos uniu, e conseguiu, deixando apenas uma sobra, um fantasma ainda forte e denso que me prende a você e faz a dor cada vez penetrar mais no fundo de minha alma. Sabe o motivo de eu escrever apenas está carta antes do último ato sendo que poderia escrever para meus pais, meus avôs, meu irmão e meus amigos? O motivo de apenas escrever para você é a culpa e por que eu sempre escrevia somente por você tentando fazer você feliz com cada gesto, cada sorriso, mas volto a dizer que você não queria isso, você prefere estar longe e olhar de longe, em quanto poderia ter tudo perto de você. Cansei de derramar minhas lágrimas, e agora, irei derramar meu sangue para ver se encontro algum destino. Vá e escolha quem você quiser, use quem você quiser, mas um dia você irá lembrar, eu sei que irá lembrar, e se arrepender, pois não estarei mais aqui e em nenhum lugar pertencente aos vivos. Está vai ser a minha última carta, de quanto eu te odeio e de quanto eu te amo, e como ainda te amo.

Veremos-nos no inferno (ou não),

Adeus!

                                                                                   Por Pedro Nunes Rodrigues

Roleta russa

Uma sala de madeira, talvez carvalho, um estofado velho, porém, elegante, cores escuras e apenas uma lâmpada acesa iluminando tudo com sua fraca luz. Só uma janela era visível mais fechada e com suas cortinas estendidas ao máximo que lhes era possível, como quem estivesse ali dentro não quisesse mais a luz, e só a escuridão o lembrava que algo ainda podia ser real. Uma mesa de madeira e uma cadeira se encontravam ao canto sul, em frente a uma porta dupla fechada a chave ao lado norte da sala. Quadros elegantes estendidos ao logo das paredes, provavelmente comprados em leilões por partes diversas do mundo. O silêncio reinava, exceto por a quase inaudível voz dele ao telefone, tentando sufocada e desesperadamente salvar algo que não havia salvação. Seu terno antigo e favorito estava amarrotado em seu corpo magro e definhado e em seu rosto pálido se destacava as lágrimas frias e salgadas. Em cima da mesa estava o telefone ainda de décadas antes de sua época, ligado a um fone segurado pela mão quase sem forças para manter-lo estendido a altura de seu ouvido. Em sua outra mão, se encontrava o revolver frio e ainda virgem de sangue.

Sua voz ainda falava em alguns poucos intervalos de tempo dizendo falas sem

sentido para aqueles que não possuem um coração ferido e enrustido de dor. “Mas a eternidade não é algo que exista e às vezes, o amor não é recíproco” dizia a voz no outro lado da lin

ha um segundo antes de desligar o telefone. A voz dela era fria e gélida, como quem não se importasse com o que poderia acontecer a ele em seguida, e talvez ela realmente não se importasse. A leve e calma respirada dele foi o único som que se podia ouvir após o telefone ser desligado e jogado ao chão com tristeza oculta pela raiva que ele demonstrava. Em cima da mesa agora, só restava uma única bala, um único projétil quieto e silencioso que gritava na mente dele. Um copo de uísque preparado e tomado lentamente e em sua mão o projétil se encaixava em uma culatra do tambor, deixando as outras quatro vazias.

O som do tambor se fechando e sendo girado mal se era audível ao ouvidos que não queriam escutar mais nada. Seus olhos fixavam-se ao teto em quanto o tambor parava aos poucos de girar e sua mão estendia a arma lentamente. O cano deslizou sobre sua pele e seu rosto até a lateral de sua cabeça. O tambor parou, mas ele não queria saber onde o projétil se encontrava. Era o modo dele saber, se era a vida ou a morte a quem deveria obedecer. Era o modo de ele encontrar o fim, a paz, pois sabia que encontrar-la de ali em diante seria uma tarefa impossível de ser realizada por suas próprias mãos ou pelo seu coração. Fechou os olhos e respirou bem devagar sentindo o dedo deslizar pelo gatilho liso e frio. As mãos tremiam e as lágrimas desciam cada vez mais. A luz se tornava cada vez mais escassa e a temperatura parecia cair a cada lento segundo. Uma última lágrima tocou o chão e a arma fora disparada, para a vida ou para a morte.

Por Pedro Nunes Rodrigues

O Menestrel

Você aprende...

Depois de algum tempo você aprende a diferença, a sutil diferença entre dar a mão e acorrentar uma alma. E você aprende que amar não significa apoiar-se. E que companhia nem sempre significa segurança. Começa a aprender que beijos não são contratos e que presentes não são promessas.

Começa a aceitar suas derrotas com a cabeça erguida e olhos adiante, com a graça de um adulto e não com a tristeza de uma criança.

Aprende a construir todas as suas estradas no hoje, porque o terreno do amanhã é ince

rto demais para os planos, e o futuro tem o costume de cair em meio ao vão. Depois de um tempo você aprende que o sol queima se ficar exposto por muito tempo.

E aprende que, não importa o quanto você se importe, algumas pessoas simplesmente não se importam… E aceita que não importa quão boa seja uma pessoa, ela vai feri-lo de vez em quando e você precisa perdoá-la por isso. Aprende que falar pode aliviar dores emocionais.

Descobre que se levam anos para construir confiança e apenas segundos para destruí-la… E que você pode fazer coisas em um instante das quais se arrependerá pelo resto da vida. Aprende que verdadeiras amizades continuam a crescer mesmo a longas distâncias.

E o que importa não é o que você tem na vida, mas quem você tem na vida. E que bons amigos são a família que nos permitiram escolher. Aprende que não temos de mudar de amigos se compreendemos que os amigos mudam…

Percebe que seu melhor amigo e você podem fazer qualquer coisa, ou nada, e terem bons momentos juntos. Descobre que as pessoas com quem você mais se importa na vida são tomadas de você muito depressa… por isso sempre devemos deixar as pessoas que amamos com palavras amorosas; pode ser a última vez que as vejamos.

Aprende que as circunstâncias e os ambientes têm influência sobre nós, mas nós somos responsáveis por nós mesmos. Começa a aprender que não se deve comparar com os outros, mas com o melhor que pode ser.

Descobre que se leva muito tempo para se tornar a pessoa que quer ser, e que o tempo é curto. Aprende que não importa aonde já chegou, mas para onde está indo… mas, se você não sabe para onde está indo, qualquer caminho serve.

Aprende que, ou você controla seus atos, ou eles o controlarão… e que ser flexível não significa ser fraco, ou não ter personalidade, pois não importa quão delicada e frágil seja uma situação, sempre existem, pelo menos, dois lados. Aprende que heróis são pessoas que fizeram o que era necessário fazer, enfrentando as conseqüências. Aprende que paciência requer muita prática.

Descobre que algumas vezes a pessoa que você espera que o chute quando você cai é uma das poucas que o ajudam a levantar-se. Aprende que maturidade tem mais a ver com os tipos de experiência que se teve e o que você aprendeu com elas do que com quantos aniversários você celebrou.

Aprende que há mais dos seus pais em você do que você supunha. Aprende que nunca se deve dizer a uma criança que sonhos são bobagens… Poucas coisas são tão humilhantes e seria uma tragédia se ela acreditasse nisso.

Aprende que quando está com raiva tem o direito de estar com raiva, mas isso não te dá o direito de ser cruel. Descobre que só porque alguém não o ama do jeito que você quer que ame não significa que esse alguém não o ama com tudo o que pode, pois existem pessoas que nos amam, mas simplesmente não sabem como demonstrar ou viver isso.

Aprende que nem sempre é suficiente ser perdoado por alguém… Algumas vezes você tem de aprender a perdoar a si mesmo. Aprende que com a mesma severidade com que julga você será em algum momento condenado.

Aprende que não importa em quantos pedaços seu coração foi partido, o mundo não pára para que você o conserte. Aprende que o tempo não é algo que possa voltar. Portanto, plante seu jardim e decore sua alma, em vez de esperar que alguém lhe traga flores.

E você aprende que realmente pode suportar… que realmente é forte, e que pode ir muito mais longe depois de pensar que não se pode mais. E que realmente a vida tem valor e que você tem valor diante da vida!

Nossas dúvidas são traidoras e nos fazem perder o bem que poderíamos conquistar se não fosse o medo de tentar.

Por William Shakespeare

O Escritor

O sereno da noite cobria toda a folhagem da grama de pequenas gotículas de água. O brilho do luar refletia a beira do riacho ao fundo. Embaixo da árvore de grosso tronco e folhas verdes que protegiam tudo sob sua guarda, da direta luz que a lua cheia emitia como se ela se orgulhasse desse fato. Os grilos cantavam - doces sons - e saltitavam na relva, próximos demais do caderno e da caneta que jogados estavam ao chão sobre folhas e gramas. Ao lado, ele se encontrava, com seu olhar calmo e sereno observando as estrelas que faziam do céu uma pintura conceituada. Seus cabelos negros e lisos não se moviam exceto quando as fracas rajadas de vento sopravam de leve seu rosto molhado de lagrimas. Seus pensamentos, mesmo que longínquos de onde seu corpo, agasalhado e protegido do frio, se encontrava, pensavam em algo igualmente belo, porém, de belezas distintas. Aquele local era o mais perfeito ponto dos jardins do paraíso em terra, mas seus pensamentos se focavam no que para ele era a própria Eva. Mesmo que a beleza de seu canto favorito do mundo sempre o deixasse pasmo, Ela ocupava todo o espaço que sua mente – e seu coração – era capaz de fornecer. A bela jovem não estava presente, mas sempre estava, como em tinta óleo, gravada em seu coração. Amor. Esse era o único sentimento que poderia descrever para Ela e suas formas perfeitas, desde a silueta de seu corpo até os traços de seu rosto, sem que se mencione de seu espírito puro, bondoso e inocente que poucas humanas realmente tinha a capacidade de possuir.

- Perfeita!

Sua voz era como um sopro fraco que o próprio vento era capaz de abafar. As flores, os animais, os sons. Por mais que ali fosse o próprio paraíso escondido em um pequeno canto do mundo mortal, o mortal ainda se encontrava perdido em sua tentação quase divina. Ora, o que és capaz de provocar tamanha atração, tamanha paixão sobre humana? Ele estava perdido, em sua própria mente, fissurado em um amor que já não se encontrava mais presente, mas que, não importasse quanto o tempo passasse, sempre estaria ali com ele, como se nunca o tivesse deixado.
Suas mãos, em movimentos tristes e apaixonados, deslizaram sobre o ar, alcançando o caderno passando a escrever com clama ao mesmo tempo em que o sorrio transparecia aos poucos em seu rosto. Cada palavra que escrevia era dedicada e capaz de lhe fazer lembrar sua amada, por mais que ela já não estivesse entre vivos. Escrever sobre Ela era, para ele, como se a ressurreição Dela deixasse de ser a ficção de sua mente, mas realidade – mesmo que em papel e tinta fresca.

- Sentirei sua falta, minha amada. Mesmo que ainda sinta seu espírito comigo, sua presença sempre ira faltar.

O papel se molhava de lagrimas que caiam de seu rosto, mas a caneta não parava com seu trabalho, pois essa, era a única forma de suprir o desejo de tela novamente.

Por Pedro Nunes Rodrigues